Léo Ferré - Les poètes de sept ans (Rimbaud)
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- Опубликовано: 6 сен 2024
- Tiré du DVD "Léo Ferré chante les poètes" (1986 - Théâtre libertaire de Paris)
Les Poètes de sept ans
À M. P. Demeny.
Et la Mère, fermant le livre du devoir,
S'en allait satisfaite et très fière sans voir,
Dans les yeux bleus et sous le front plein d'éminences,
L'âme de son enfant livrée aux répugnances.
Tout le jour, il suait d'obéissance ; très
Intelligent ; pourtant des tics noirs, quelques traits
Semblaient prouver en lui d'âcres hypocrisies.
Dans l'ombre des couloirs aux tentures moisies,
En passant il tirait la langue, les deux poings
À l'aine, et dans ses yeux fermés voyait des points.
Une porte s'ouvrait sur le soir : à la lampe
On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe,
Sous un golfe de jour pendant du toit. L'été
Surtout, vaincu, stupide, il était entêté
À se renfermer dans la fraîcheur des latrines :
Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.
Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet
Derrière la maison, en hiver, s'illunait,
Gisant au pied d'un mur, enterré dans la marne
Et pour des visions écrasant son œil darne,
Il écoutait grouiller les galeux espaliers.
Pitié ! Ces enfants seuls étaient ses familiers
Qui, chétifs, fronts nus, œil déteignant sur la joue,
Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue
Sous des habits puant la foire et tout vieillots,
Conversaient avec la douceur des idiots !
Et si, l'ayant surpris à des pitiés immondes,
Sa mère s'effrayait ; les tendresses, profondes,
De l'enfant se jetaient sur cet étonnement.
C'était bon. Elle avait le bleu regard, - qui ment !
À sept ans, il faisait des romans, sur la vie
Du grand désert, où luit la Liberté ravie,
Forêts, soleils, rios, savanes ! - Il s'aidait
De journaux illustrés où, rouge, il regardait
Des Espagnoles rire et des Italiennes.
Quand venait, l'œil brun, folle, en robes d'indiennes,
- Huit ans, - la fille des ouvriers d'à côté,
La petite brutale, et qu'elle avait sauté,
Dans un coin, sur son dos, en secouant ses tresses,
Et qu'il était sous elle, il lui mordait les fesses,
Car elle ne portait jamais de pantalons ;
- Et, par elle meurtri des poings et des talons,
Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre.
Il craignait les blafards dimanches de décembre,
Où, pommadé, sur un guéridon d'acajou,
Il lisait une Bible à la tranche vert-chou ;
Des rêves l'oppressaient, chaque nuit, dans l'alcôve.
Il n'aimait pas Dieu ; mais les hommes, qu'au soir fauve,
Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg
Où les crieurs, en trois roulements de tambour,
Font autour des édits rire et gronder les foules.
- Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles
Lumineuses, parfums sains, pubescences d'or,
Font leur remuement calme et prennent leur essor !
Et comme il savourait surtout les sombres choses,
Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes,
Haute et bleue, âcrement prise d'humidité,
Il lisait son roman sans cesse médité,
Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées,
De fleurs de chair aux bois sidérals déployées,
Vertige, écroulement, déroutes et pitié !
- Tandis que se faisait la rumeur du quartier,
En bas, - seul et couché sur des pièces de toile
Écrue, et pressentant violemment la voile !
J'ai un amour profond pour Léo Ferré, que j'écoute depuis mes treize ans ,et que j'aime encore à soixante-dix ans
mais quelle merveille,
un bijou sertit, de l'art de mettre le rêve en chanson,
je crois ne jamais pouvoir lire le poème de rimbaud, sans entendre ta voix,
cela relève d'une messe à la gloire de la poésie,
on se mettrait à genoux,
tu as atteins la beauté pure, que personne n'atteins dans une vie,
gloire à toi,
tu es un génie
Vous parlez à un mort...
C'est infiniment juste, le poète, chanteur, philosophe, la condition humaine, est belle et sombre à la fois , sachons resté humble !
La réunion de deux génies. Clap, clap, clap !
Cette voix si extraordinaire. Et Rimbaud et Baudelaire
..ce mec, lui seul, parvient TOUJOURS à me trouver les larmes
Merci Léo
C'est trop beau d'écoute maitre Leo j'ai Replay 10 fois au moins ❤
Love and like
Un grand artiste que j'écoute et à chacune de ses chansons ou poèmes je suis profondément touché que parfois je pleure tellement que souvent ma vie défile..c'est extra
les poètes sont hors du temps et toujours actuels
Je l'ai vue sur scène, dans ma ville, c'est un grand bonhomme, il s'asseyait et nous parlait.
A la fin du recital, il reclamait le silence tandis qu il s éloignait dans le noir...
Pas assez de place , il cherchait d'un œil si des sièges restaient libres et il plaçait lui même , une fois rien de trouvé, il a fait monter sur le coté de la scène les spectateurs qui avaient payés mais étaient debout.
à sept ans, il faisait des romans sur la vie ! ......
Un poète ! Un vrai ! Merci M.Ferré !
Thanks to this song, I have discovered and then fallen in love with Rimbaud. Thank you, Master!... ❤️
Oh my God.
I do not know how many times l have listented it since i was 20 years old.Now i am 75.
How many times are lefted?
Any how, Avec le tempes is my favorite for ever.
Ferré le plus grand artiste français du 20 siècle.
Poésie, poésie....Rimbaud par Léo Ferré.....LE BEAU.....
Leo tu es toujours là,
Splendides et intemporelles, l'interprétation et la poésie s'écoutent toute une vie et nous parlent intimement de nous.
Dans ce désert de la pensée en 2020, il y'a des oasis rafraîchissantes pour nos âmes malheureusement les chameaux on n'en manque pas...
ruclips.net/video/Lyvz5NXqyL0/видео.html
Léo c'est l'académie de l'art, je t'aime mon Léo.
C est l academie de l art
Merveilleux léo ❤
que de sensibilité....presque féminine ,tellement Léo est près de l 'enfant...
quel bonheur d 'avoir un tel poète...merci
Ce poème magnifique . Tellement abouti
Il me fait aimer la poésie. Leo le maître
Et la Mère, fermant le livre du devoir,
S'en allait satisfaite et très fière, sans voir,
Dans les yeux bleus et sous le front plein d'éminences,
L'âme de son enfant livrée aux répugnances.
Tout le jour il suait d'obéissance ; très
Intelligent ; pourtant des tics noirs, quelques traits
Semblaient prouver en lui d'âcres hypocrisies.
Dans l'ombre des couloirs aux tentures moisies,
En passant il tirait la langue, les deux poings
À l'aine, et dans ses yeux fermés voyait des points.
Une porte s'ouvrait sur le soir : à la lampe,
On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe,
Sous un golfe de jour pendant du toit. L'été
Surtout, vaincu, stupide, il était entêté
À se renfermer dans la fraîcheur des latrines :
Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.
Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet
Derrière la maison, en hiver, s'illunait,
Gisant au pied d'un mur, enterré dans la marne
Et pour des visions écrasant son il darne,
Il écoutait grouiller les galeux espaliers.
Pitié ! Ces enfants seuls étaient ses familiers
Qui, chétifs, fronts nus, il déteignant sur la joue,
Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue
Sous des habits puant la foire et tout vieillots,
Conversaient avec la douceur des idiots !
Et si, l'ayant surpris à des pitiés immondes,
Sa mère s'effrayait ; les tendresses, profondes,
De l'enfant se jetaient sur cet étonnement.
C'était bon. Elle avait le bleu regard, qui ment !
À sept ans, il faisait des romans, sur la vie
Du grand désert, où luit la Liberté ravie,
Forêts, soleils, rives, savanes ! Il s'aidait
De journaux illustrés où, rouge, il regardait
Des Espagnoles rire et des Italiennes.
Quand venait, l'il brun, folle, en robes d'indiennes,
Huit ans, la fille des ouvriers d'à côté,
La petite brutale, et qu'elle avait sauté,
Dans un coin, sur son dos, en secouant ses tresses,
Et qu'il était sous elle, il lui mordait les fesses,
Car elle ne portait jamais de pantalons ;
Et, par elle meurtri des poings et des talons,
Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre.
Il craignait les blafards dimanches de décembre,
Où, pommadé, sur un guéridon d'acajou,
Il lisait une Bible à la tranche vert-chou ;
Des rêves l'oppressaient chaque nuit dans l'alcôve.
Il n'aimait pas Dieu ; mais les hommes, qu'au soir fauve,
Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg
Où les crieurs, en trois roulements de tambour,
Font autour des édits rire et gronder les foules.
Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles
Lumineuses, parfums sains, pubescences d'or,
Font leur remuement calme et prennent leur essor !
Et comme il savourait surtout les sombres choses,
Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes,
Haute et bleue, âcrement prise d'humidité,
Il lisait son roman sans cesse médité,
Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées,
De fleurs de chair aux bois sidérals déployées,
Vertige, écroulements, déroutes et pitié !
Tandis que se faisait la rumeur du quartier,
En bas, seul, et couché sur des pièces de toile
Écrue, et pressentant violemment la voile !
O
@@kaderabboub4467 👁
Que dire de plus ! Je ne sais pas qui sublime l'autre.
Formidable, superbe, incroyable comme un miracle.
plus que remarquable interprétation . Fabuleux !
Grand monsieur , Monsieur Ferré
Fantastic interpretative power, perfect but beyond perfection. Léo is God!!
Un peu hésitant par moment, mais belle interprétation. Je suis allé voir Leo 3 fois dans les années 80. Toujours de grands moments même si j'aurais aimé voir des musiciens plutôt qu'une bande son
Merci, serveur éclairé de la poésie... Seules paroles libre des poètes.
c est tout simplement magique avec ce grand archimede du verbe
Je l'écoute en boucle !
LEO tu metaphores ,tu euphemisnes . tu pleonasmes tu contrepetris ,,,, tu ressases,,ETtout ca,,sans absinthe,,,, ,l'alchimiste de la langue francaise c'est toi THE BEST EVER!!,,CONGRATS...
Léo pour toujours
Léo indétrônable.
trés haut de gamme
la vie est parfois dure j aurai aimer voir encore leo et pouvoir decouvrir ces nouveautes
une de mes chansons favorites de Ferré ... triste et belle
Toujours aussi beau !
♥️♥️♥️♥️♥️
Je la dore!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Ferré, Ferrat...
Tout simplement.. : MERCI !!!!
Pierrot
il a une voix super :)
Le grand LÉO!
grand merci Mathieu...!
Le sommet de l'art ......
Rimbaud avait 17 ans quand il a écrit ce poème !!!
Envie de relire Rimbaud.
COOL
Malgré que je sois muet, mais pas sourd, devant une telle beauté, je n'aurais pas voulu être en plus cul de jatte, ce qui m'aurait interdit de pouvoir "les" applaudir à genoux, je préfère rester sans voix.
Sublime...
Les Poètes De Sept Ans
LEO FERRÉ
Ce titre est extrait de l'album : Les Poetes:verlaine Et Rimbaud (vol.4)Année de sortie : 1964Label : Barclay Et la Mère, fermant le livre du devoir,
S'en allait satisfaite et très fière, sans voir,
Dans les yeux bleus et sous le front plein d'éminences,
L'âme de son enfant livrée aux répugnances.
Tout le jour il suait d'obéissance ; très
Intelligent ; pourtant des tics noirs, quelques traits
Semblaient prouver en lui d'âcres hypocrisies.
Dans l'ombre des couloirs aux tentures moisies,
En passant il tirait la langue, les deux poings
À l'aine, et dans ses yeux fermés voyait des points.
Une porte s'ouvrait sur le soir : à la lampe,
On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe,
Sous un golfe de jour pendant du toit. L'été
Surtout, vaincu, stupide, il était entêté
À se renfermer dans la fraîcheur des latrines :
Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.
Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet
Derrière la maison, en hiver, s'illunait,
Gisant au pied d'un mur, enterré dans la marne
Et pour des visions écrasant son il darne,
Il écoutait grouiller les galeux espaliers.
Pitié ! Ces enfants seuls étaient ses familiers
Qui, chétifs, fronts nus, il déteignant sur la joue,
Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue
Sous des habits puant la foire et tout vieillots,
Conversaient avec la douceur des idiots !
Et si, l'ayant surpris à des pitiés immondes,
Sa mère s'effrayait ; les tendresses, profondes,
De l'enfant se jetaient sur cet étonnement.
C'était bon. Elle avait le bleu regard, qui ment !
À sept ans, il faisait des romans, sur la vie
Du grand désert, où luit la Liberté ravie,
Forêts, soleils, rives, savanes ! Il s'aidait
De journaux illustrés où, rouge, il regardait
Des Espagnoles rire et des Italiennes.
Quand venait, l'il brun, folle, en robes d'indiennes,
Huit ans, la fille des ouvriers d'à côté,
La petite brutale, et qu'elle avait sauté,
Dans un coin, sur son dos, en secouant ses tresses,
Et qu'il était sous elle, il lui mordait les fesses,
Car elle ne portait jamais de pantalons ;
Et, par elle meurtri des poings et des talons,
Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre.
Il craignait les blafards dimanches de décembre,
Où, pommadé, sur un guéridon d'acajou,
Il lisait une Bible à la tranche vert-chou ;
Des rêves l'oppressaient chaque nuit dans l'alcôve.
Il n'aimait pas Dieu ; mais les hommes, qu'au soir fauve,
Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg
Où les crieurs, en trois roulements de tambour,
Font autour des édits rire et gronder les foules.
Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles
Lumineuses, parfums sains, pubescences d'or,
Font leur remuement calme et prennent leur essor !
Et comme il savourait surtout les sombres choses,
Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes,
Haute et bleue, âcrement prise d'humidité,
Il lisait son roman sans cesse médité,
Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées,
De fleurs de chair aux bois sidérals déployées,
Vertige, écroulements, déroutes et pitié !
Tandis que se faisait la rumeur du quartier,
En bas, seul, et couché sur des pièces de toile
Écrue, et pressentant violemment la voile !
merci
Léo ferré un poète du 20 e siècle quand n'oubliez jamais merci pour té chanson inoubliable je viendrai te voir dans ta tombe pour ton respect que tu as u de tout le monde repose en paix merci
les premices du bateau ivre...
Rimbaud en serait fier
j'en suis convaincu Bastian
Et la Mère, fermant le livre du devoir
S’en allait satisfaite et très fière, sans voir,
Dans les yeux bleus et sous le front plein d’éminences
L’âme de son enfant livrée aux répugnances
Tout le jour il suait d’obéissance; très
Intelligent; pourtant des tics noirs, quelques traits
Semblaient prouver en lui d’âcres hypocrisies
Dans l’ombre des couloirs aux tentures moisies
En passant il tirait la langue, les deux poings
A l’aine, et dans ses yeux fermés voyait des points
Une porte s’ouvrait sur le soir : à la lampe
On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe
Sous un golfe de jour pendant du toit. L’été
Surtout, vaincu, stupide, il était entêté
A se renfermer dans la fraîcheur des latrines
Il pensait là, tranquille et livrant ses narines
Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet
Derrière la maison, en hiver, s’illunait
Gisant au pied d’un mur, enterré dans la marne
Et pour des visions écrasant son œil darne
Il écoutait grouiller les galeux espaliers
Pitié! Ces enfants seuls étaient ses familiers
Qui, chétifs, fronts nus, œil déteignant sur la joue
Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue
Sous des habits puant la foire et tout vieillots
Conversaient avec la douceur des idiots!
Et si, l’ayant surpris à des pitiés immondes
Sa mère s’effrayait; les tendresses, profondes
De l’enfant se jetaient sur cet étonnement
C’était bon. Elle avait le bleu regard, qui ment!
A sept ans, il faisait des romans sur la vie
Du grand désert, où luit la Liberté ravie
Forêts, soleils, rives, savanes! Il s’aidait
De journaux illustrés où, rouge, il regardait
Des Espagnoles rire et des Italiennes
Quand venait, l’œil brun, folle, en robes d’indiennes
Huit ans, la fille des ouvriers d’à côté
La petite brutale, et qu’elle avait sauté
Dans un coin, sur son dos en secouant ses tresses
Et qu’il était sous elle, il lui mordait les fesses
Car elle ne portait jamais de pantalons
Et, par elle meurtri des poings et des talons
Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre
Il craignait les blafards dimanches de décembre
Où, pommadé, sur un guéridon d’acajou
Il lisait une Bible à la tranche vert-chou
Des rêves l’oppressaient chaque nuit dans l’alcôve
Il n’aimait pas Dieu; mais les hommes, qu’au soir fauve
Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg
Où les crieurs, en trois roulements de tambour
Font autour des édits rire et gronder les foules
Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles
Lumineuses, parfums sains, pubescences d’or
Font leur remuement calme et prennent leur essor!
Et comme il savourait surtout les sombres choses
Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes
Haute et bleue, âcrement prise d’humidité
Il lisait son roman sans cesse médité
Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées
De fleurs de chair aux bois sidérals déployées
Vertige, écroulements, déroutes et pitié!
Tandis que se faisait la rumeur du quartier
En bas, seul, et couché sur des pièces de toile
Écrue, et pressentant violemment la voile!
pour moi leo c est un peu l academie de l art
les autorites francaises devraient y penser a donner a cette institution le nom de leo
Masrerclass
Tu manques….. hommage à Max… maximes des cieux… Nice… jade… et pensée à sa fille… pensée tout court…❤️
ARAGON l'avait compris quand il a dit....je cite....il a fallut re/inventer la poesie a cause de LEO, EXTRA CE LOUIS....
.. Il faudra récrire l'histoire littéraire un peu différemment, à cause de Léo Ferré , dixit Aragon .
Les poètes de sept ans
Arthur Rimbaud
Et la Mère, fermant le livre du devoir,
S’en allait satisfaite et très fière, sans voir,
Dans les yeux bleus et sous le front plein d’éminences
L’âme de son enfant livrée aux répugnances.
Tout le jour il suait d’obéissance ; très
Intelligent ; pourtant des tics noirs, quelques traits,
Semblaient prouver en lui d’âcres hypocrisies.
Dans l’ombre des couloirs aux tentures moisies,
En passant il tirait la langue, les deux poings
À l’aine, et dans ses yeux fermés voyait des points.
Une porte s’ouvrait sur le soir : à la lampe
On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe,
Sous un golfe de jour pendant du toit. L’été
Surtout, vaincu, stupide, il était entêté
À se renfermer dans la fraîcheur des latrines :
Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.
Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet
Derrière la maison, en hiver, s’illunait,
Gisant au pied d’un mur, enterré dans la marne
Et pour des visions écrasant son œil darne,
Il écoutait grouiller les galeux espaliers.
Pitié ! Ces enfants seuls étaient ses familiers
Qui, chétifs, fronts nus, œil déteignant sur la joue,
Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue
Sous des habits puant la foire et tout vieillots,
Conversaient avec la douceur des idiots !
Et si, l’ayant surpris à des pitiés immondes,
Sa mère s’effrayait ; les tendresses, profondes,
De l’enfant se jetaient sur cet étonnement.
C’était bon. Elle avait le bleu regard, - qui ment !
À sept ans, il faisait des romans, sur la vie
Du grand désert, où luit la Liberté ravie,
Forêts, soleils, rives, savanes ! - Il s’aidait
De journaux illustrés où, rouge, il regardait
Des Espagnoles rire et des Italiennes.
Quand venait, l’œil brun, folle, en robes d’indiennes,
À Huit ans, - la fille des ouvriers d’à côté,
La petite brutale, et qu’elle avait sauté,
Dans un coin, sur son dos, en secouant ses tresses,
Et qu’il était sous elle, il lui mordait les fesses,
Car elle ne portait jamais de pantalons ;
- Et, par elle meurtri des poings et des talons,
Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre.
Il craignait les blafards dimanches de décembre,
Où, pommadé, sur un guéridon d’acajou,
Il lisait une Bible à la tranche vert-chou ;
Des rêves l’oppressaient chaque nuit dans l’alcôve.
Il n’aimait pas Dieu ; mais les hommes, qu’au soir fauve,
Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg
Où les crieurs, en trois roulements de tambour,
Font autour des édits rire et gronder les foules.
- Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles
Lumineuses, parfums sains, pubescences d’or,
Font leur remuement calme et prennent leur essor !
Et comme il savourait surtout les sombres choses,
Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes,
Haute et bleue, âcrement prise d’humidité,
Il lisait son roman sans cesse médité,
Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées,
De fleurs de chair aux bois sidérals déployées,
Vertige, écroulements, déroutes et pitié !
- Tandis que se faisait la rumeur du quartier,
En bas, - seul, et couché sur des pièces de toile
Écrue, et pressentant violemment la voile !
26 mai 1871
Arthur Rimbaud, Poésies
pour moi l art a perdu son maitre..
Ju suis un chien dans la rue