BURNING moviendo SUS CADERAS

MUEVE TUS CADERAS, CUANDO TODO VAYA MAL… Así movieron al llegar a Barcelona. De entrada: tres pinchazos y cinco visitas al Barrio Chino, visitas rápidas, of course. El Risi se quedó curri. Toño, el cantante “Jim dinamita”, dice él, para otros, el “Bombita”, quemó la pólvora demasiado rápido, y el whisky escondido.
Choni soñaba envolver en su capa su actriz preferida, y de salida deslizarla encima de su órgano; eso sí, mirando pa Palencia. Los dos novatos del grupo, bajo y batería, no quemaban tanto. ¿Qué hacen unos chicos como vosotros en una ciudad como ésta?
-Siempre con problemas.
-¿Problemas? Ellos no tienen problemas. Las ruedas de la furgoneta se pinchan, los teléfonos de las “deseadas” no contestan. Las resacas, un muermo con o sin medicina. Las grupis no molan, y las gafas de sol están sucias. No ven nada. Siempre hay fieles.
En la mesa comen discusiones, tragan chuladas, picotean peleas. Y la fiesta, siempre a tope. Aparecen más bollos y whisky. ¿Dónde coño está la mostaza? Tú, paga. Resumiendo… Bizancio.
Exacto, exacto. Son de La Elipa: viven en Torrejón, por eso de “Fly to High”. Vuelan en grandes motos sin licencia para nada. Aterrizan de moros contra el suelo.
AMOR NO FUMES EN LA CAMA, NO QUEMES MI VIDA PRIVADA…
Alucinan de macarras chuleándose pivas a la salida del drugstore; pero vacían su pipa pagando. Sus sueños tienen el ritmo de su pulso: biostar y folla mucho.
TENGO QUE GRITAR POR TI. LUJURIA…
Quien se los monta fuerte es don Pedro Iturralde con su saxo, toque de sirena de remolcador de puerto, despierta la ciudad en la madrugada un día de niebla. Burning dispara el día, llega a su casa discográfica, “La cupletista nacional”, por ejemplo. Y pasa de ver el reloj que ficha a ritmo de “Campanera”. Empuja la puerta del despacho del director artístico, quien ensillado escucha también “Campanera”. Su apariencia es de hombrecitogafas para ver. Padece síndrome de abstención del superventas, Burning desconecta el tocata:
-¿Cómo se puede ser tan hortera?
-Hay que vender de todo -contesta el ejecutivo. Sobre todo vender -. Impasible continúa ensillanado. Remata: ¿Cómo os ha quedado el disco?
-No lo sé. Venimos a oír las mezclas. ¿Podemos sentirlo?
-Ahora no puede ser. El estudio está ocupado por el “cangrejillo del Besós”. Con una sonrisa vacía mete la hoja rosa en el carro de la máquina de escribir. Los comunicados internos son la vía a cualquier paso en esta casa.
-Dame “El final de la década” que no lo tengo- piden Burning.
-El almacén está cerrado -escrito el comunicado interno rosa, mete la hoja verde de peticiones. Habla: dentro de una semana lo recibirás-. Traga whisky.
-Ostia, qué mal rollo. ¿Y la pasta?
-Está de viaje el director general, no ha podido firmar la hoja. Ya llegará. En los vestuarios Burning se preparan para el concierto:
TE VOY A ZURRAR; NENA, POR SER TAN ABURRIDA…
-Te sobran los calzoncillos. La chati-cheli morena lleva los pantalones en la mano.
-Para ti mis rayas. Para mí tus cueros. De vuelta gira sobre sus altos tacones.
-No sabes cómo son las chicas del drugstore-. Ligan el último vaso de whisky en el camino al escenario.
Ella le dice a la otra: -“Vamos a verlos”.
-Ciegos se queman bajo los focos. Y el primer flash, marcha de rocanrol de 20 kilates, 220 voltios y miles de vatios.
La morena se fija en el gafas de chaqueta dorada con pelo en pecho. El pitillo pegado en el seco acartonado labio inferior. Sus cuerdas eléctricas vibran -ése es uno-. Marca el terreno a la rubia quien es esos momentos alucina primavera con la luz de neón. Se cuelga del cantante que parece surgir de la punta del glaciólogo cantando:
TÚ NO SABES QUIÉN SOY - JIM DINAMITA SOY YO, Y PUEDO HACERTE UN COCO Y CHULEARTE LA PIVA POR EL MORRO…
-Dios qué paquete. Mis pantalones le marcan perfectamente, es lo ideal a su permanente -ése me lo quedo-. Marca terreno a la morena, justo en el momento en que explota su éxtasis:
-Al teclas le pongo tieso hasta el tupé. No sé si ir por el bajo, número tres.
-Hostia, qué empalme.
-No es nada. El batería es el golpe del desempalme. Terminamos los 7.
Sus vatios sintonizan con Detroit, como si hijos de Iggy se tratara, pero sus ondas podrían estar hechas por Mick “el morrón” together con Rod Stewart. Vuelan, vuelan. Carga, descarga y a la carretera de nuevo. Como diría Jagger: “Es solo rocanrol, pero nos gusta”.
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Revista LIB. Nº 184. 24-04-1980.
Anne Busto/Carmen Senties.

[@Corvidoextraviado]

MolA muchisimo ,sobre todo la portada del disco .❤

[@pepemolina]

Un temazo rock en español

[@mercegaray4875]

Manu que olfato tienes para seleccionar todo lo que subes y cuando añades la sal y la pimienta de tus comentarios la cosa se vuelve "canelita pura" que talento tienes maestro chapeau !!! en este canal quien se pierde tus comentarios ni sabe lo que se pierde, gracias.

[@ManuGuinarte]

Gracias como siempre Mercè!

[@chimpsoccer7082]

¿Hola, mi espanol es no bueno pero tu tengas email? Yo tengo un interesante pregunta 😅. ¡Gracias!