Daur san Pieri.

Поделиться
HTML-код
  • Опубликовано: 25 сен 2016
  • Il profumo dell'estate nella poesia di Marco Maiero

Комментарии • 6

  • @mirtaleee8020
    @mirtaleee8020 Год назад +1

    Magistrale lacrime a go....go...❤❤❤❤vi amooooo

  • @giovanniturco7781
    @giovanniturco7781 Год назад +1

    Stupendamente perfetta , grazie alpini

  • @ivandellecase3440
    @ivandellecase3440 Год назад +2

    Complimenti,BRAVISSIMI...questo canto è stupendo,e sentire un coro non friulano cantare benissimo questa "poesia"con una dizione(friulana) direi perfetta è meraviglioso...grazie coro BAO

  • @angelopilia6538
    @angelopilia6538 9 месяцев назад

    👏👏👏👏

  • @silvanucciooooo
    @silvanucciooooo 4 месяца назад

    traduzione] Sulle colline, dietro San Pietro, con lo scirocco o in Luglio profumato di fieno,
    tutti i sogni si cercano sempre, tutti i sogni portano il bene.
    E consolano i fugaci chiarori che hanno incrinato il buio dei giorni
    che, geloso, nasconde, da sempre, la luce del Paradiso.
    E nel cuore il tempo di baci, il tempo di un amore mai svelato a nessuno,
    che si è spento assieme al canto degli ormai tristi grilli agostani nella culla di un autunno

  • @emanueledose4701
    @emanueledose4701 Год назад +1

    Daûr San Pieri / Dietro San Pietro
    di Marco Maiero
    Sore i roncs, daûr San Pieri,
    cul sciroc o in Luj ch'al sa di fen,
    ducj i siums si cirin simpri,
    ducj i siums a clamin ben.
    E a consolin lis albadis
    che an cricât il scûr dai dîs
    che gjelôs al ten platât, di simpri,
    il lusôr dal Paradîs.
    E tal cûr timp di bussadis,
    timp di un fûc mai dite a d'un,
    distudât cui avostans, mai légris,
    in te scune di un autun.
    Sulle colline, dietro San Pietro,
    con lo scirocco
    che in Luglio profuma di fieno,
    tutti i sogni si cercano sempre,
    tutti i sogni portano il bene.
    E consolano i chiarori dell'alba
    che hanno incrinato il buio dei giorni
    che geloso nasconde, da sempre,
    la luce del Paradiso.
    E nel cuore il tempo di baci,
    il tempo di un amore mai svelato a nessuno,
    che si è spento assieme al canto
    degli ormai tristi grilli agostani
    nella culla di un autunno.