Майская зябь .. Дыханьем грею холод комнат и полню лёгких все мешки, и в зябкой позе сонно согнут, чтоб ум согреть, плету стишки. Встаю и мну ковровый волос, иду, ровняю с гладью высь, и сжав от зависти рта полость, гляжу в окно на чью-то жизнь. Она моей, быть может, краше, а, может, хуже - не узнать... Лицо в тоскливо-тленной саже. Теряю живость, радость, стать. Брожу, и пледом одеваюсь. И вылив в урну чайный сок, мечтой о прошлом забываюсь. От двери срезал я звонок. Последний май живу - предвижу... И в пальцах будто стаял лёд. Внутри бурлит болезни жижа, и лето медлит, не идёт...
Красиво, жаль что через душевную боль Я раньше писала стихи, но они все через боль были написаны, именно это я увидела уже позже. Как только количествол боли в моей жизни резко уменьшилось в связи с глубокой работой над собой, моего поэта как будто выключили Боль уникальный инструмент, для творчества вообще не заменим
Майская зябь
..
Дыханьем грею холод комнат
и полню лёгких все мешки,
и в зябкой позе сонно согнут,
чтоб ум согреть, плету стишки.
Встаю и мну ковровый волос,
иду, ровняю с гладью высь,
и сжав от зависти рта полость,
гляжу в окно на чью-то жизнь.
Она моей, быть может, краше,
а, может, хуже - не узнать...
Лицо в тоскливо-тленной саже.
Теряю живость, радость, стать.
Брожу, и пледом одеваюсь.
И вылив в урну чайный сок,
мечтой о прошлом забываюсь.
От двери срезал я звонок.
Последний май живу - предвижу...
И в пальцах будто стаял лёд.
Внутри бурлит болезни жижа,
и лето медлит, не идёт...
Красиво, жаль что через душевную боль
Я раньше писала стихи, но они все через боль были написаны, именно это я увидела уже позже. Как только количествол боли в моей жизни резко уменьшилось в связи с глубокой работой над собой, моего поэта как будто выключили
Боль уникальный инструмент, для творчества вообще не заменим
Спасибо
Пожалуйста