Какво нещо е света. Едно време много го търпях. Сега той се опитва да ме търпи.(teeth) Наистина, дали Съдбата иска да бъде първа или последна. А трябва да пристъпя към новото... Като направи човек крачка, сред това трябва и втория крак да издърпа. От Света нищо не остана. Само шлюпки - Като обвивката на орех. Ако е болен човек може да ги използва, но ако не е, разделя се с тях. Не може да го съхраняваш, светът не се съхранява, а живее. Съхранява се стопанисва се нещо, което искаш да го притежаваш за дълго. После и това оставяш и ставаш скитник. И едва после пътник.
Първо ставаш скитник. И едва после пътник. Но не докосваш нищо, не притежаваш нищо. Станах метач за да измета стълбището надолу до света. А сега си мисля дали него да измета. Светът нищо не търси, само човек. Не се харесва и показва, не бяга и отбягва. Човек се нанася в него, и нищо не оставя. Като дъхът на виното е, после и това се забравя. Светът е като бавна тишина. Нито сяда, нито става. Човек е мечтата на тоягата на йога. Ту почуква, ту поляга. Не знае и да се обляга. Колко е човек, стъпка в снега. Не знаеш кой е, а пътя му не диша. Това е споменът за него. Хем го има, хем и себе си отбягва.
Невероятен човек.
Кое му е невероятното?
Какво нещо е света.
Едно време много го търпях. Сега той се опитва да ме търпи.(teeth)
Наистина, дали Съдбата иска да бъде първа или последна.
А трябва да пристъпя към новото...
Като направи човек крачка, сред това трябва и втория крак да издърпа.
От Света нищо не остана. Само шлюпки - Като обвивката на орех.
Ако е болен човек може да ги използва, но ако не е, разделя се с тях.
Не може да го съхраняваш, светът не се съхранява, а живее.
Съхранява се стопанисва се нещо, което искаш да го притежаваш за дълго.
После и това оставяш и ставаш скитник. И едва после пътник.
Първо ставаш скитник. И едва после пътник.
Но не докосваш нищо, не притежаваш нищо.
Станах метач за да измета стълбището надолу до света.
А сега си мисля дали него да измета.
Светът нищо не търси, само човек.
Не се харесва и показва, не бяга и отбягва.
Човек се нанася в него, и нищо не оставя.
Като дъхът на виното е, после и това се забравя.
Светът е като бавна тишина.
Нито сяда, нито става.
Човек е мечтата на тоягата на йога.
Ту почуква, ту поляга. Не знае и да се обляга.
Колко е човек, стъпка в снега.
Не знаеш кой е, а пътя му не диша.
Това е споменът за него.
Хем го има, хем и себе си отбягва.
Тва поема ли е или мнението ти...