Моё любимое стихотворение из всего "арсенала" Веры. Понять не могу почему именно оно "цепляет" меня чуть больше остальных.... Должен сказать - до знакомства с творчеством Веры Полозковой, я был совершенно равнодушен к поэзии насколько это вообще возможно. Эта девушка невероятным образом просто перевернула моё видение в отношении к данному жанру литературы. И я ей за это очень благодарен!!! До такой степени владеть словом, чтобы будоражить души настолько огромного количества людей, такое дано наверное очень немногим людям вообще....
Нет, не увидимся. Нечем будет увидеться. Только здесь, понимаешь, существуют эти пленительные частности: у книг разные обложки, у людей бесконечно несхожие разрезы глаз, снег - не то, что дождь, в Дели и в Москве одеваются неодинаково, крыса меньше собаки, шумеры вымерли раньше инков - только тут все это имеет значение, и кажется, будто - огромное; а там все равны, и всё одно, и всё - одно целое. Вечность - это не "так долго, что нельзя представить", это всегда одно и то же сейчас, не имеющее протяженности, привязки к точке пространства, невысчитываемое, невербализуемое; вы не найдете там друг друга специально для того, чтобы закончить разговор, начатый при жизни; потому что жизнь будет вся - как дневник за девятый класс: предметы, родительские подписи, домашние задания, рисуночки на полях, четвертные оценки - довольно мило, но вовсе не так смертельно важно, как казалось в девятом классе. Тебе в голову не придет пересдавать ту одну двойку по литературе в конце третьей четверти - нахамил учительнице, словил пару, вышел из класса посреди урока, хлопнув дверью. Забавно, что дневник сохранился, но если бы и нет, ты бы мало что потерял - во-первых, у тебя десять таких дневников, во-вторых, этот далеко не самый интересный, вот в дневнике за второй были куда смешнее замечания; может статься, ты из всей жизни, как из одной недельной командировки куда-нибудь в Петрозаводск в восемьдесят девятом, будешь вспоминать только вид на заснеженную Онегу, где сверху сливочно-белое, снизу - сахарно-белое, а между белым и белым - горизонт, и как девушка смеется в кафе за соседним столиком, красавица, волосы падают на плечи и спину, как слои тяжелой воды в грозу - на лобовое стекло; может, ты из всех земных языков запомнишь только две фразы из скайп-переговора, из всех звуков - чиханье маленького сына; и всё. Остальное действительно было низачем. Славно скатался, но рад, что вернулся и обратно еще долго не захочется - в скафандре тесно, он сильно ограничивает возможности перемещения, приходит с годами в негодность, доставляет массу хлопот - совершенно неясно, что они все так рыдали над твоим скафандром и целовали в шлем; как будто он когда-то что-то действительно определял в том, кем ты являешься и для чего пришёл; по нему ничего непонятно, кроме, может быть, твоей причастности к какому-нибудь тамошнему клану и, может быть, рода деятельности - воин там, земледелец, философ; тело - это просто упаковка из-под тебя, так ли важно, стекло, картон или пластик; можно ли по нику и внешнему виду какого-нибудь андеда в Варкрафте догадаться, что из себя представляет полноватая домохозяйка из Брюсселя, которая рубится за него? Да чёрта с два. Мы нет, не увидимся; не потому, что не захотим или не сможем, а потому же, почему мы не купили себе грузовик киндер-сюрпризов, когда выросли, хотя в детстве себе клятвенно обещали: это глупо, этого не нужно больше, другой уровень воприятия, сознания, понимания целесообразности. Прошлого не будет больше, и будущего не будет, они устареют, выйдут из обращения, как ветхие купюры, на которые давно ничего не купишь; потому что измерений станет больше, и оптика понадобится другая, и весь аппарат восприятия человека покажется старыми "Жигулями" по сравнению с суперсовременным аэробусом. И все вот эти любови и смерти, разлуки и прощания, стихи и фильмы, обиды и измены - это все будет большой железной коробкой из-под печенья, в которой лежит стопка вкладышей из жевательной резинки Love Is, которые ты в детстве собирал с таким фанатическим упорством, так страшно рыдал, когда какой-нибудь рвался или выкрадывался подлым ребенком маминых друзей; и ты после смерти не испытаешь ничего по отношению к этому, кроме умиления и печали: знать бы тебе тогда, какие это мелочи все, не было бы ни единого повода так переживать. Там все будет едино, и не будет никакой разницы, кто мама, кто я, кто мёртвый Котя, кто однокурсница, разбившаяся на машине восемь лет назад; личности не будет, и личной памяти не станет, и ее совсем не будет жаль: все повторяется, все похоже, нет ничего такого уж сверхуникального в твоём опыте, за что можно было бы так трястись: эй, все любили, все страдали, все хоронили, все корчились от отчаяния; просто тебе повезло, и ты мог передать это так, что многие себя узнавали; ты крошечное прозрачное стрекозье крылышко, обрезок Божьего ногтя, пылинка в луче, волосок поверх кадра, таких тебя триллионы, и все это - Бог; поэтому мы не увидимся, нет. Мы - как бы это? - срастёмся. Мы станем большим поездом света, который соберёт всех и поедет на сумасшедшей скорости, прокладывая себе путь сквозь тьму и отчаяние; почему ты бываешь так упоительно счастлив, когда кругом друзья, и музыка, и все рядом, и все такие красивые, и все смеются? Почему это будто Кто-то вас в этот момент фотографирует, снимает кадр, совершенно отдельный от течения жизни, восхитительный, пиковый, вневременной? Вот такое примерно чувство, только ты не можешь сказать, кто ты точно на этой фотографии. Это не очень важно, на самом деле. Просто - кто-то из них. Кто-то из нас. Кто-то.
Летние айсберги ... Клубятся айсберги и дымки, шуга над полем, над прудом, легонько тают их картинки, расплывшись, капают на дом. Так тяжки зимние снежницы, а между россыпь птиц кружит над обезрыбьем и водицей. Высокий лёд недостижим. Как будто море оказалось над нами, высясь шириной, неся потоп, богов оскальность, застыв сухой голубизной над деревнями и планктоном, и над ракушками всех хат, пшеницей, зеленью и склоном. Иль мы уже подводный сад?! Под колпаком стеклянной крышки музей, что призрачно живёт в застывших нас, где память пышет и посейчас идеи вьёт?! Летят сороки (род пингвинов). И милых котиков кивки. Монета-солнце - сфера мины. А самолёты - поплавки. Сгущаясь, плавясь, размыкаясь, плывёт огромных глудок тишь. А я стою, не пререкаясь с природным чудом, средь хвостищ морской коровы, псов, лошадок, что тоже живы в нише дна. Дышу воздушно средь порядка, счастливым взором ввысь смотря....
Забавно, если через шесть лет назад это долетит вперед. В этом совсем другую жизнь. Которую ты, во многом, уже предсказала. А не ладны мы вокруг все, такие дела (с)
На жаль уся російська мова та культура виявилась не головною стравою ,а лише приправою до страви яка намагалась замаскувати справжній смак росіян, смак смерті , крові та гною. Смак ненависті та шовінізму.
Гениально, каждое слово в душу, в самое нутро. Спасибо!
Моё любимое стихотворение из всего "арсенала" Веры. Понять не могу почему именно оно "цепляет" меня чуть больше остальных....
Должен сказать - до знакомства с творчеством Веры Полозковой, я был совершенно равнодушен к поэзии насколько это вообще возможно. Эта девушка невероятным образом просто перевернула моё видение в отношении к данному жанру литературы.
И я ей за это очень благодарен!!!
До такой степени владеть словом, чтобы будоражить души настолько огромного количества людей, такое дано наверное очень немногим людям вообще....
Обнаружила это стихотворение на днях. А перед этим просмотрела видео Кассиопея Ирина Подзорова все. И они странным образом совпали!
Поддерживаю. Умеет не только придумать, написать, но и донести.
Очень нравится ! Красиво , остроумно и доходит до самых глубоких краев души .
Каждый раз мурашки. Вера, спасибо
❤ Чудесно! Спасибо!)
Как же я Вас люблю, Вера❤️ И какая разница, нажму я курок над собой, в конце концов, или нет...
Да это же "Идущий к реке" продолжение...🥰
всю жизнь мечтал стать искрой света и улететь, а оказалось уже
Нет, не увидимся.
Нечем будет увидеться.
Только здесь, понимаешь, существуют эти пленительные частности: у книг разные обложки, у людей бесконечно несхожие разрезы глаз, снег - не то, что дождь, в Дели и в Москве одеваются неодинаково, крыса меньше собаки, шумеры вымерли раньше инков - только тут все это имеет значение, и кажется, будто - огромное; а там все равны, и всё одно, и всё - одно целое. Вечность - это не "так долго, что нельзя представить", это всегда одно и то же сейчас, не имеющее протяженности, привязки к точке пространства, невысчитываемое, невербализуемое; вы не найдете там друг друга специально для того, чтобы закончить разговор, начатый при жизни; потому что жизнь будет вся - как дневник за девятый класс: предметы, родительские подписи, домашние задания, рисуночки на полях, четвертные оценки - довольно мило, но вовсе не так смертельно важно, как казалось в девятом классе. Тебе в голову не придет пересдавать ту одну двойку по литературе в конце третьей четверти - нахамил учительнице, словил пару, вышел из класса посреди урока, хлопнув дверью. Забавно, что дневник сохранился, но если бы и нет, ты бы мало что потерял - во-первых, у тебя десять таких дневников, во-вторых, этот далеко не самый интересный, вот в дневнике за второй были куда смешнее замечания; может статься, ты из всей жизни, как из одной недельной командировки куда-нибудь в Петрозаводск в восемьдесят девятом, будешь вспоминать только вид на заснеженную Онегу, где сверху сливочно-белое, снизу - сахарно-белое, а между белым и белым - горизонт, и как девушка смеется в кафе за соседним столиком, красавица, волосы падают на плечи и спину, как слои тяжелой воды в грозу - на лобовое стекло; может, ты из всех земных языков запомнишь только две фразы из скайп-переговора, из всех звуков - чиханье маленького сына; и всё. Остальное действительно было низачем. Славно скатался, но рад, что вернулся и обратно еще долго не захочется - в скафандре тесно, он сильно ограничивает возможности перемещения, приходит с годами в негодность, доставляет массу хлопот - совершенно неясно, что они все так рыдали над твоим скафандром и целовали в шлем; как будто он когда-то что-то действительно определял в том, кем ты являешься и для чего пришёл; по нему ничего непонятно, кроме, может быть, твоей причастности к какому-нибудь тамошнему клану и, может быть, рода деятельности - воин там, земледелец, философ; тело - это просто упаковка из-под тебя, так ли важно, стекло, картон или пластик; можно ли по нику и внешнему виду какого-нибудь андеда в Варкрафте догадаться, что из себя представляет полноватая домохозяйка из Брюсселя, которая рубится за него? Да чёрта с два.
Мы нет, не увидимся; не потому, что не захотим или не сможем, а потому же, почему мы не купили себе грузовик киндер-сюрпризов, когда выросли, хотя в детстве себе клятвенно обещали: это глупо, этого не нужно больше, другой уровень воприятия, сознания, понимания целесообразности. Прошлого не будет больше, и будущего не будет, они устареют, выйдут из обращения, как ветхие купюры, на которые давно ничего не купишь; потому что измерений станет больше, и оптика понадобится другая, и весь аппарат восприятия человека покажется старыми "Жигулями" по сравнению с суперсовременным аэробусом. И все вот эти любови и смерти, разлуки и прощания, стихи и фильмы, обиды и измены - это все будет большой железной коробкой из-под печенья, в которой лежит стопка вкладышей из жевательной резинки Love Is, которые ты в детстве собирал с таким фанатическим упорством, так страшно рыдал, когда какой-нибудь рвался или выкрадывался подлым ребенком маминых друзей; и ты после смерти не испытаешь ничего по отношению к этому, кроме умиления и печали: знать бы тебе тогда, какие это мелочи все, не было бы ни единого повода так переживать. Там все будет едино, и не будет никакой разницы, кто мама, кто я, кто мёртвый Котя, кто однокурсница, разбившаяся на машине восемь лет назад; личности не будет, и личной памяти не станет, и ее совсем не будет жаль: все повторяется, все похоже, нет ничего такого уж сверхуникального в твоём опыте, за что можно было бы так трястись: эй, все любили, все страдали, все хоронили, все корчились от отчаяния; просто тебе повезло, и ты мог передать это так, что многие себя узнавали; ты крошечное прозрачное стрекозье крылышко, обрезок Божьего ногтя, пылинка в луче, волосок поверх кадра, таких тебя триллионы, и все это - Бог; поэтому мы не увидимся, нет. Мы - как бы это? - срастёмся. Мы станем большим поездом света, который соберёт всех и поедет на сумасшедшей скорости, прокладывая себе путь сквозь тьму и отчаяние; почему ты бываешь так упоительно счастлив, когда кругом друзья, и музыка, и все рядом, и все такие красивые, и все смеются? Почему это будто Кто-то вас в этот момент фотографирует, снимает кадр, совершенно отдельный от течения жизни, восхитительный, пиковый, вневременной? Вот такое примерно чувство, только ты не можешь сказать, кто ты точно на этой фотографии. Это не очень важно, на самом деле. Просто - кто-то из них. Кто-то из нас. Кто-то.
Вера - Человек!
Отчаяние от осознания, перед покорением Луны.
Она гений.
Летние айсберги
...
Клубятся айсберги и дымки,
шуга над полем, над прудом,
легонько тают их картинки,
расплывшись, капают на дом.
Так тяжки зимние снежницы,
а между россыпь птиц кружит
над обезрыбьем и водицей.
Высокий лёд недостижим.
Как будто море оказалось
над нами, высясь шириной,
неся потоп, богов оскальность,
застыв сухой голубизной
над деревнями и планктоном,
и над ракушками всех хат,
пшеницей, зеленью и склоном.
Иль мы уже подводный сад?!
Под колпаком стеклянной крышки
музей, что призрачно живёт
в застывших нас, где память пышет
и посейчас идеи вьёт?!
Летят сороки (род пингвинов).
И милых котиков кивки.
Монета-солнце - сфера мины.
А самолёты - поплавки.
Сгущаясь, плавясь, размыкаясь,
плывёт огромных глудок тишь.
А я стою, не пререкаясь
с природным чудом, средь хвостищ
морской коровы, псов, лошадок,
что тоже живы в нише дна.
Дышу воздушно средь порядка,
счастливым взором ввысь смотря....
Забавно, если через шесть лет назад это долетит вперед. В этом совсем другую жизнь. Которую ты, во многом, уже предсказала. А не ладны мы вокруг все, такие дела (с)
Блин ну чего минус не добавили?!
На жаль уся російська мова та культура виявилась не головною стравою ,а лише приправою до страви яка намагалась замаскувати справжній смак росіян, смак смерті , крові та гною. Смак ненависті та шовінізму.