С плохо скрываемой тоской и ностальгией по Парижу, сентябрю и другой жизни...
Последний день сентября
В нем тепла
Ты уже не найдешь…
Только холод,
Туман,
Только дождь.
Только горечь увядшей
Травы,
Зеркала серых лужиц…
Увы,
Этот дождь -
Серый дождь -
Как черта,
Проведенная под сентябрем.
Шепчут листья, слетая с куста:
«Это значит, мы тоже умрем…
Значит, тоже засыплет нас снег -
Пожелтевших,
Растоптанных -
Всех.
Как притих отъезжающий цирк…
Мы не верили…
Боже!
Глупцы…
И весну не вернуть -
Вот беда…
А казалось - мы будем всегда
Зеленеть,
Шелестеть,
Просто жить,
Словно зелень
Вовек не убить…
А сегодня - обратный процесс -
Засыпает
Редеющий лес.
И тепла в нем
Уже не найдешь -
Только дождь,
Только дождь,
Только
Дождь…»
1987, 30 сентября